MARCELO RUBIO un escritor necesario

Pocas veces, tenemos el placer de disfrutar los cuentos leídos por quien los ha escrito y cuando esto sucede se produce en el oyente, la certeza de asistir a un evento único y definitivo.
En este link, les dejo el deleite de escuchar, en la magnífica voz de su autor, el escritor -MARCELO RUBIO- este cuento brillante, una historia fantástica en la que sus personajes son magia pura y se deslizan por la trama de su historia de una manera inocente y fabulosa entregándose deslumbrados y encendidos a la osadía del más puro amor en esta ensoñación de fábula.

http://www.youtube.com/watch?v=82VsOyF970k

ESCUCHAR: Audio-poema - De tus ojos-

ESCUCHAR: Audio-poema -Mi Padre-

Audio-poema: -Mi Padre-

Mi padre

un arquero de Dios empecinado

que con su flecha de fuego atravesara el tiempo

procurando la perduración tras el canto secreto

una sombra siniestra del pasado

un animal muerto contra las horas, socavando.

Presentación de Compás de Espera

-Cena después de la Presentación-

El Viernes 08 de octubre, en la Feria del Libro de San Nicolás, estuve presentando mi libro, Compás de Espera, de la mano del inigualable Piero De Vicari, en un Ciclo de Poesía, por el coordinado, y en el que intervinimos poetas regionales.

Fue una noche maravillosa, plena del afecto de amigos, colegas y compañeros de lucha (Paraná Metal).

Piero, con su singular "voz" abordó la presentación y tejió su hilo conductor, refiriendo al poeta mexicano Héctor Barrón y a sus impresiones sobre mi poética.

Haciendo una brillante interpretación de mi escritura como así de la del colega H.Barrón.

Agradezco, particularmente con especial afecto y admiración a Piero.

Al "Oso" Néstor Marinozzi, (patrón de "Los apuntes del oso" en blogspot) su presencia y su buena onda, al hacerse cargo a mi pedido, durante toda la presentación de la cámara de fotos!!

A Belkis, Cecilia, Walter, Silvia, Cacho, Alejandra, Elena, Leo, Andrés, Marga, Mario, Emilio, Gordo y Tucán, especialmente.

Cruz al pecho- de (-Morder atravesando-)

Ahora me visto con los restos del naufragio,
regresas con el rostro ileso del olvido
eso que el aire improvisa cuando hace tu ausencia,
a mi huerto de sangre secada al sol acudes como el surco en la memoria desbastando,
negro animal obediente
te disgregas,
haces la muerte,
rasgas la mitad secreta a intervalos de la perduración,
la sed infinita,
reiteras la cruz sobre el torturado pecho,
no me quedan manos para tocar tu recuerdo, tu tabla de suplicios
y entonces desciendo a la intemperie a abrevar en los restos de tu sangre y por milésima vez no te encuentro,
jaulan sueños a gritos como huesos, sin piedad.

Quebrada en Do menor (de -Morder atravesando-)

Quebrada en do menor
con el aliento fingido en tu intemperie
y la mirada tiesa clavada, entre tu espina y mi mano
anticipando el alarido
la mordida entre los ojos
la embestida del centauro
la estirpe al pie aniquilado de tu sexo
como quien rompe para olvidar.

(con la desesperación con que te quise)

Mi Padre - de (-Morder atravesando-)

a mi Padre, cuya sepultura fue profanada y su cadáver desaparecido.

Un arquero de Dios empecinado que con su flecha de fuego atravesara el tiempo,
procurando la perduración tras el canto secreto,
una sombra siniestra del pasado,
un animal muerto contra las horas socavando.

Anoche -Poetas Corrientes-

Anoche estuve en Rosario, en el Centro Cultural 1380, leyendo algunos trabajos de mis últimos dos "monstruitos", en el ciclo de lectura "Poetas Corrientes"por fin pudiendo cumplir así, con inmenso placer y felicidad la invitación de Rocío Muñoz de Editorial, -Espiral Calipso-

Invitación, que venía postergando por razones de horarios y que finalmente se concretó, fue una alegría inmensa poder compartir algunos versos con los espectadores mientras cenaban y escuchaban atentísimos.

Lamento muchísimo no haberme podido quedar hasta el fin y haberme perdido la lectura de Federico Ausbury mientras el comenzaba, yo forzosamente estaba en la puerta de salida ya, pero sin dudas ha sido genial, al igual que lo fue la lectura de Gilda Di Crosta.

Un ambiente precioso, de catacumbas, y un gran trabajo de Rocío y quienes la acompañan en esto, que merece todo mi respeto,reconocimiento y apoyo, porque son estos espacios tan preciados y necesarios para los que de alguna manera -insistimos con la palabra-

Como lobos feroces- de (-Morder atravesando-)

Ahora que inexorables son sus manos tu puro adiós
me encuentro en cada astilla entre los huesos de su pecho
arrasada por su fuego soy su sola canción acompasada en esta noche
en que sin rostros tuyos de mi sexo lo alimento,
como lobos feroces él y yo
a cucharadas de violento fuego,
morir la noche en la paz exacta que me vierte
redimida del hambre tuyo que no he sido,
ungida de sus manos
atada a su cadera en el furioso vaivén con que me horada.

Supliciado- de (-Morder atravesando-)

a mi Padre que nunca más volvió ...


El falsete secreto por donde atravesaste la frontera,

insaculando nombre tras nombre y sus postillas
maniqueo y tenebrista
licántropo
diantre rebelado en la feérica epopeya
empuñando a golpes las aldabas para distraer a Dios en la rotundez de los suplicios
en el glande fulgurante de la noche.

Primal -de (-Moder atravesando-)

Hay un sitio allí, detrás de aquellos árboles oscuros,
es el sitio primal de donde vengo,
acuno la oscuridad entre las manos, caldero hirviente que pronunciase el dolor entre los huesos,
una nausea interminable,
lágrimas adentro urde desvaríos en la impronunciable potestad de las máscaras,
el filo se ha volcado en la alabanza y destella peligroso en los jardines,
digo no y me dibujo entre la historia de mi renunciamiento, en los restos de una historia encantada e inadmisible,
el agua milenaria y prometida se disgrega deformando la costumbre de la ausencia y su atavío,
digo no, y me voy en silencio.

Noviembre, no tu voz ( de -Morder atravesando-)

Otro sonido que no sea el de tu propia voz callando,
cuentos que regresan tu rostro herido, tu cicatriz inmensa, emparchada,

grave,

repetida.
La medida de la ausencia y las horas gravitando,

arguyendo tu idioma animal, casi grotesco.
Una figura recostada contra el marco del tiempo desgastando sus pupilas, intentado saltar los abismos, las barreras.
Tenencia de vendas rodeando cicatriz,
con la anuencia irreverente de tus horas malgastadas contra mi.
Invertida la figura, saturado el caos, dando al revés de cada cosa una matriz inexistente.
Mansamente acurrucada en tus orillas,
bordeando las pestañas que perfilan la lágrima cayendo contra el cemento caliente de Noviembre,

junto a la costa quejumbrosa y de fondo tu puente naranja,

tu puente, sus hierros,

solo el ruido de tu furiosa ciudad contra mi pecho,
los colores de tu barrio en mi recuerdo,

Noviembre aletea,

altera,

sucumbe,

proscribe interminable en el abandono que forjaste.
Te sientas ahora a esperar en la memoria, caprichoso,

y te plantas, te detienes, me interrumpes,
sigo absorta la línea de tu pueblo que me lleva directo hacia el olvido, la espalda sedosa que regresa,

las manos como padre que me abrigan,

los pies que te trajeron una y mil mañanas hasta mi,

tu pelo fingido tras sus ondas, tus jeans cayendo una vez más sobre el perchero del mismo hotel.
Te estoy llamando, te llamo como a un muerto y te llamo para desenterrarte, para quitarte el polvo que te cubre la cara, para rescatar tus manos del olvido, te llamo, para tocar tu pelo una vez más y al fin te desentierro.
El pelo te llega ahora a las rodillas, tan marrón, creciendo en ondas que salen de su encierro,

tus manos se abren delicadas al incestuoso gesto de aprisionarme en ellas,

tu boca arguye sílabas antiguas en un dialecto incomprensible,

y tus ojos son como los de un pez fuera del agua,

tu boca se vuelve la de un pez fuera del agua,

todo tú eres sin mi un pez fuera del agua y de repente te vuelves recién parido y estiras tus manos antiguamente enormes hasta mi cuerpo.
Insistes, lloras con un llanto de otro tiempo y estás parado en medio de la acera ahí donde venden chucherías,

frena un colectivo y alguien camina sonriendo hasta mi,

y yo te suelto,

te dejo,

sabiendo que he dejado de ser yo cuando atravesaste la calle y te perdí de vista bajo el furor incomprensible de Noviembre.

Abril se desploma - de (Morder atravesando-)

Abril se desploma como un pájaro muerto,
tus dedos sangrados de mi adentro una noche en la frontera,

un presagio a minutos de Dios doblando por la esquina.
Una canción desconocida silbada por el viento trágico que acuna nuestros pechos, como queriendo que esta espera concluya con nosotros.
Girar en el vaivén de las caderas, rotar por encima de las horas, la yugular subrepticia mano de la muerte desoyendo la sentencia.
Postrada ante el pasado de rodillas, suplico que no mueras, que la noche te deje otro palmo sobre mí y mis caderas.
Para que te me incrustes dándome la piel de cada hijo, asiéndote dentro de mí con tus dos manos como un soldado enloquecido, muerto de sed sin tregua y sin bandera.
Ser tu paz y que no ceda a la trampa de un destino incierto entre las matas ondeadas de tu pelo, que no caiga ni una sola lágrima mía sobre tu efímero intento.
Y no se clave tu ponzoña en la negra cuenca de mis ojos, como dos clavos machacantes en siniestro piqueteo
Una zarpa de ave incrustada en mi costado, una mordedura tajante en el silencio para la blasfemia que haces de las horas en que no estas conmigo, cuando se apaga tu recuerdo como virtiendo exacta tu mirada en cada brecha por donde anduviste entre mi cuerpo, como por las calles en donde fuimos de los dos solo nuestros.
Que no se interponga la oscura fiereza de tus noches ni me desdibujen el rostro los gritos del dolor, creciéndome animales feroces donde el puñal que clavaste brota todavía la sangre caliente en el gemido bestial que vocifero, por ti amor !es por ti amor! aúllo y sin piedad tuerces y ahondas más la herida y un brotar de coágulos mi boca, en un amanecer que solo vos comprenderías.
Arrancas uno a uno mis quejidos y mi animal se cierra a las plegarias y se extrema en el olvido, con cada semilla que me diste germinan tus raíces inconclusas en el vientre de piedra en que me instigo, no eres sino la melodía que acompasa cavilando las secretas murmuraciones de mi especie.
Y así despacio, casi en silencio, casi mansamente y en las sombras ruego a Dios …

Interrogación (de - Morder atravesando-)

Una interrogación sobre el abierto pecho
una clausura
arropar tus huesos, cavar un mundo adentro
un suplicio advertido en la fragmentación,
un lenguaje ciego, implacable, que no se pronuncia con los labios,
no lo digas
no tengo más que versos, lo demás te lo has llevado
como en una fuente a la que fuera yo a deletrear temprana mi intemperie,
la luz del amanecer en las pupilas

¿cómo nombras las horas, el aullido?
como lava la muerte, gotas de fuego,
caminar en el infierno entre ángeles fingidos,
oprimir la boca, expulsada de mi propia casa, donde ya no soy la misma sin espejos y sin templos,
trazando el nacimiento de una hora borroneada, un tatuaje del tiempo que instiga la marca,
un par de alas ardidas, desorientadas, que arranco de mi espalda y arrojo lejos
se hace luz el sol en la mañana,
brilla furioso el ojo híbrido de la ciudad donde habitas,
y el verde contigo sin mi, en mi campo, que es sólo el sitio donde yazgo.

Imperfecto (de -Morder atravesando-)

a mi hijo


En el cuenco desvencijado donde cabían tus palabras, una a una sesgadas por la
la ferocidad de cada grito,
asoma tu lengua negra, de negra tinta, de sangre negra, a los milagros insípidos del cosmos,
llueve leche negra de tus senos, leche agria,
el rostro del hijo apenas es la presa inconsumada del estigma,
casi sin aliento, enfebrecida, tras el azor que los aparta,
tejiendo el diminuto ligero-hilo entre la seda y la simiente
a proa, a popa, a plena mar batir tus alas de serpiente, tu plumave, tu tafetán de mariposa,
un ojo agrio, aguado por la interrupción de la costumbre,
des-acostumbramiento de mirar
tumefacto el ojo, entumecido el párpado,
como si el vagido del hijo no bastara para arrancar ese jugo primitivo de tus huesos,
como si el ojo vacío intercediera ante el clamor en las coyunturas de la muerte,
y muere de hambre dentro del vientre el hijo destrozado
y muere la madre seca de tinta, de negra leche, de grieta de pezón partido por la ausencia del hijo que sucumbe ante el oscuro alimento,
muere madre-muere hijo, fetales en el cuenco que tejen las manos de un Dios interminable,
la calma oscilante del tiempo curvando la espalda en el tallado imperfecto del profeta,
entreabrir la boca y dejar escapar la tenue-luz
en el pórtico donde me ausento en las horas sin clepsidra.

Diálogo ( de - Morder atravesando-)

-Morder atravesando-

Es mi tercer publicación, a pasitos de ganar la calle, con las venas cargadas de tinta aún caliente, bajo el peso dulce de la imprenta tatuándole la piel ...

Con este poema inaugural, comienza la serie de versos que hacen mi -Morder atravesando-

-Diálogo-


Un diálogo interminable con los dioses en la hondura de la noche.
En pleno laberinto un guiño de Dios, en la maldad una mujer con su antigua belicosa cresta de fuego entre los ojos atravesando como un fantasma los patios de la casa donde ya no es lo imprescindible.
Honrar a Dios sobre todas las cosas en un sacrificado esmero, no confundir las palabras en la tierra.
Arrastrarse a lágrima viva con la carne sangrada batallando con el propio lamento empecinadamente sordo, un relámpago como un alarido en medio de los sesos, un puñal asestado en plena espalda ¿Cómo aullar cuando no queda voz?
Detrás del muro los secretos, la oscuridad de una mujer clamando por la muerte del dolor que la atormenta.
Noche y día una mujer durmiendo un sueño simulado, la mujer lleva fuego en las entrañas, hace un pase con la mano y en un instante incendia al que aborrece.
En sus ojos arremolina la catástrofe, el vértigo, desgarrada por su eterna porfía, y el oratorio dilatado en las ofrendas día tras día.
Anticipándose a la luz, un giro fragmentado de la lluvia contra el cuerpo, el claroscuro, la taza encima de la mesa y la mano sobre el papel blanco, una carrera sin relojes, pasional , irreductible,
¿Quién habló de trampas?
Un tablero desgastando la cuadrícula, un aletargado despertar, una apócrifa fracción de la esperanza.
Inadvertida, la reflejante, la cuidadora de espejos, mansamente, en obsequioso silencio, se desliza en su sombra, gira con un breve aleteo de blanca pluma y asesina la luz.

Poema 3 de (-Compás de Espera-)

Tu apocalíptica pupila alucina depredaciones
despojos
sepulturas
vientres de claustro para la supresión del latido
un mestizar imposible en el suplicio de la semilla
abismos de fuga para guturales gargantas
tras la obscena contemplación de las miradas.

Poema 204 de (-Compás de Espera-)

-Los huesos del Padre-

a mi Padre,

cuya sepultura fue profanada y su cadáver desaparecido.

Pretérita
en cólera
sajada
signada por la sacralidad del juramento
entre las mutaciones de la noche
funesta oficiando el exordio,

en la conmoción de la ausencia
aciaga
errátil,
mascullando su secreto mantra, clamando enfebrecida la porción de huesos hurtada a su pútrido esqueleto.

Poema 215 de (-Compás de Espera-)

He bebido en el mismo vaso que la muerte
de rebozo con un látigo de lumbre entre las manos
invocando la perduración en cada instante
ocultada a Dios y su simiente.

HOY

La Patrona del Blog, hoy cumple años.

Y celebra además el día del periodista, con un inmenso abrazo a todos aquellos que dan la Voz.

Por un Periodismo plural, verdadero, comprometido y popular.

Celebro este 07 de junio, y refuerzo mi compromiso férreo, de dar voz a los que no la tienen, de ser los ojos de los que no pueden ver, y hacer oír siempre las voces de la verdad.
No permitiendo nunca, que intenten acallar este Grito incesante.
Mi reconocimiento infinito, a todos los periodistas, comunicadores sociales, periodistas independientes, blogueros de reporte y reporteros gráficos en este día.
En especial y extensivo, a los compañeros de Diario "El Ciudadano" de Rosario,Diario "La Capital" de Rosario, Diario "Critica de la Argentina", Diario "Hoy" de la ciudad de la Plata, Diario "La República" de Corrientes y a tantos otros compañeros que vienen luchando por el sostenimiento de sus fuentes de trabajo.

www.elgritoquenocesa.blogspot.com

Poema 72 de (-Compás de Espera-)

Entre tus mandíbulas
atrapada
en sortilegio
cayendo en guturales profundidades
cautiva de la hoguera entre tus manos
en ruido seco como tu nombre cayendo de mis labios
condenada a este fervor en el oleaje de las lágrimas
en esta furia en pedazos
en el crepitar del abismo
en la complicidad de tu rostro
en la tierra intacta
moviéndome hacia la luz en esta dulce danza
un siglo entre las bocas
quedándome en el centro de la vía láctea
en el límite de la sangre
abarcando la razón de las bestias
esfumándome para siempre esta noche.

Poema 70 de (-Compás de Espera-)

a una joven desconocida

En la bruma nocturna sobre el puente de madera gastada, asomada al balaustre puedo verla algunas veces agitar sus alas negrísimas, desbordados sus ojos verdes como tragando el mundo, un carbón encendido sobrevolando el agua, toda negra, toda ojos, un pájaro inmenso, debajo de las plumas la blanca carne doliente y también la sangre ardida, el vuelo un fuego, un océano negro hundiéndose despacio para siempre.

Poema 208 de (-Compás de Espera-)

Nodriza lengua de fuego
fagocitada por la ferocidad del vértigo
religando la pócima hechicera
chasqueas con Dios los dedos en la sajadura del miedo
y son tus ojos dos clavos de sangre
en un convite al funeral de la hiena.

Poema 216 de ( -Compás de Espera-)

Acudes madre cimbrando el hueso
masacrando el tímpano
en el embozo de las lágrimas
en la atroz ligadura de las venas
subvertida por el orden feroz que nos impones
ahítas las heridas con un clavo ensangrentado debajo de la lengua.

Poema 212 de (- Compás de Espera-)

Desbridas el tiempo y sus enloquecidas cuadrigas lanzadas al trueno con los demonios bajo la lengua en la bruñida noche
sin bálsamo
ni agrio bebedizo
ni arpegio
ni secreta clave consumada
en las yugulares asechanzas del abismo.

Poema 219 de (-Compás de Espera-)

Descargas el mangual sobre la carne aborrecida
urgida por la desesperación de la sangre
en un temblor lácteo con memoria de estirpe
olvidada por siglos en el umbral fisurado de tu historia
en donde escribes la endecha con frenética persistencia
y te bosquejas escorzada y llameante
sorda a la murmuración de tu propia fábula.

Viene llegando

Amigos, se aproxima la presentación por estos lares de "Compás de Espera" .
Por estos días, sigue de gira, por las diversas Ferias del Libro de la Provincia de Santa Fe.

Oficio: POETA

A cada uno de nosotros, nos define una pasión en la vida, sin la que no podríamos siquiera existir, varía esta pasión en cada ser, y todos sin excepción la conocemos, aunque algunos intentan denodadamente acallarla, ignorarla pero cuando por fin, un día cualquier dejamos de resistirnos a nosotros mismos y asumimos qué somos, quienes somos respecto de esa pasión, es cuando obtenemos al fin la libertad de vivirla sin condicionamientos ni restricciones, ese es el día, que sabemos que desde el comienzo y para siempre y por sobre todo lo demás, somos eso, esa pasión que nos impele y nos construye.

Yo, no podría vivir de otra manera que no sea esta, la del oficio de decir de una y mil formas la vida, el amor, el dolor, la muerte, oficio enraizado más allá del alma y sus costuras, oficio que es la vida misma.

Dejar de escribir, sería matar una parte de mi alma definitivamente, y los hombres sin alma mueren, indefectible e irreversiblemente mueren.

Sandra

El inconmensurable Girondo, evocado aquí en la voz de Dario Grandinetti en la película " El lado oscuro del corazón", una escena impecable en el decir en el hacer el Oficio de Poeta.

Comunión plenaria

Los nervios se me adhieren
al barro, a las paredes,
abrazan los ramajes,
penetran en la tierra,
se esparcen por el aire,
hasta alcanzar el cielo.
El mármol, los caballos
tienen mis propias venas.
cualquier dolor lastima
mi carne, mi esqueleto.
¡Las veces que me he muerto
Al ver matar un toro!
Si diviso una nube
debo emprender el vuelo.
Si una mujer se acuesta
yo me acuesto con ella.
Cuántas veces me he dicho:
¿Seré yo esa piedra?.
Nunca miro un cadáver
sin quedarme a su lado.
Cuando ponen un huevo,
yo también cacareo.
Basta que alguien me piense
para ser un recuerdo.

del libro: -La persuasión de los días-

de Oliverio Girondo

Poema 131 - de (-Compás de Espera-)

Aquí es donde el espacio gira
donde la desmesura nos mastica.

Eduardo

"No fuiste más que un niño, no hicimos otra cosa que mimarte"

-Sandra-

CHOQUE FATAL ENTRE DOS MOTOS EN VILLA CONSTITUCIÓN
Un hombre de 54 años perdió la vida en un accidente de tránsito ocurrido en la tarde del viernes en Avenida San Martín al 2.200 de la ciudad de Villa Constitución, en el sureste de la Provincia de Santa Fe.
14-02-2010 17:48 hs.
Autor: Agenciafe · Fuente: Agenciafe/El Litoral
El fatal suceso tuvo lugar alrededor de las 18.30, cuando, por causas que se investigan, colisionaron una moto Honda de 600 cc, conducida por Andrés Villani, de 34 años, y otro vehículo similar de 110 cc marca Motomel, en la que viajaba Eduardo López, de 54 años, según datos suministrados por la policía. La gravedad de las lesiones sufridas por ambos, motivaron su inmediato traslado al hospital local. Horas después, López dejó de existir. Tomó intervención personal del Comando Radioeléctrico y de la Comisaría 1era. de Villa Constitución.
http://www.agenciafe.com/noticia/articulo/127892/CHOQUE_FATAL_ENTRE_DOS_MOTOS_EN_VILLA_CONSTITUCION.html

Se me rompen las palabras en la garganta, se me quiebran los sueños, la angustia me estalla, no puedo parar de temblar , soy un manojo de lágrimas que recuerda.
Tu voz precisa recuerdo y me viene como del sueño, tu voz disfónica, tu risa inocente de niño grande.
Tu imágen las noches sin fin, que pasamos en mi casa hablando sin parar hasta casi el amanecer, las tardes que entre trabajo y trabajo pasabas un rato y compartiamos algo.
Las películas que comentabas y se hacían infinitas, y parecía que nunca ibas a terminar, porque si en algo te extendias mi amigo era en recrear historias, y yo ahí sin protestar, acalambrados los oídos te escuchaba, esperando que de una vez termines y te escuchaba porque te quería, porque eras mi amigo,porque tu inocencia provocaba ternura, y al rato juntos nos embarcabamos en otro descabellado sueño, y volabamos en el tiempo, y no existía el espacio, no había fronteras para nuestro vuelo, y todos mis sueños te gustaban y reías, reías, reías como ahora estoy llorando.
Y algunas noches grababamos nuestro propio programa de "radio" interpretabamos personajes improvisando, otras cantabas con Sergio en la guitarra.

Escribíamos cuentos y poemas, nos leíamos, nos escuchábamos, nos alentábamos.

Te acordás de la cámara de fotos trucha?
Y de la máquina del tiempo?
¿Todavía seguís enojado Eduardo?
Yo todavía te sigo esperando en la casa del Arroyo, como el día que fumigaste el nido de camoaties y yo pensaba que te iban a seguir hasta tu casa picándote y te ibas a transformar en una ampolla gigante.

Cuando estudiabamos las propiedades de las plantas y soñabamos irnos a las sierras y hacer aquella casa en que pudieramos vivir, nosotros, vos, Beba, Gabriela ...
Y te acordás Edu, cuando te dije que estaba esperando un hijo y fuiste el primero en saberlo aún cuando ni yo lo sabía, si así como esos mensajes que llegan misteriosos.
La noche que me ayudaste a picar la pared del negocio?
La tarde que levantaron la pared del comedor y el contrapiso de la cocina de la casa del centro con Sergio.
Las madrugadas enteras en la vereda del Kiosco escuchando a Dolina.

Los viernes cuando venías, antes de ir a cenar de tu amigo el que trabaja en el correo y comprabas golosinas para sus hijas, y después cuando la cena terminaba volvías a casa y amaneciamos los tres envueltos de esa mágica locura que nos hacía invensibles.
Cuando les dió el chispaso en los dedos a vos y a Sergio la tarde que fueron a escuchar a Corvinson al Centro Cultural.
Las tardes que relevamos con Gaby el cementerio entero buscando a mi papá.
Las noches con Gabriela, los encuentros en la librería de Dora, el retrato que hiciste de mi padre cuando murió.
¿Qué harás ahora?
¿Recordarás como yo recuerdo?
¿Llorarás como yo estoy llorando?
Tarde me entero de tu muerte, me estuvieron llamando para avisarme pero viste ... mi manía con los teléfonos, pero decime la verdad, ¿donde andás Eduardo?
Vas a volver alguna tarde? Porque yo te sigo esperando, digo, podría cocinar una vez más alguna noche para vos, y eso significa que realmente te quiero infinito, porque sabés, hace tiempo que cocinar me provoca tedio, digo... podríamos volver a grabar esos programas y encaramarnos a los sueños así sin más, locos sin remedio, digo ... una tarde cualquiera en que vos llegues sin avisar, y entonces nos reiríamos torpemente como dos chicos una vez más, así como vos te hubieras reído de saber que chocaron dos motos, una contra otra!!, pero lo queno sabés Edu todavía ... es que en una de las motos ibas vos, y que yo estoy acá llorando y apenas puedo ver lo que escribo, que siento mi crazón rasgarse brusco bajo la piel, y la cabeza me da vueltas, tengo nauseas Edu, no quiero comprender que te moriste, porque vos nos hiciste creer que ibas a vivir 120 años !! , que ibas a viajar en tu máquina del tiempo, que ibas volver Eduardo, por eso voy a seguir acá, en silencio, atenta, escuchando porque quiero creer que una tarde cualquiera vas a llegar en tu moto y vas a preguntar: ¿ La Sandra está?

Poema 21 ( - Compás de Espera- )

Cada uno de tus dedos testigos mudos de mi espalda,
del arco sinuoso que tus siglos le impusieron.

Poema 25 de ( -Compás de Espera- )

Es de lluvia esta noche
de precipicios.

Poema 203 de ( -Compás de espera- )

Un puñal de brasas en la garganta para la fraguadora de las sombras
en la mansedumbre sublevada
fatum di natura in questa notte di preda
en la encarnadura del fuego
es la condenación.

Poema 72 de ( -Compás de Espera- )

Entre tus mandíbulas
atrapada
en sortilegio
cayendo en guturales profundidades
cautiva de la hoguera entre tus manos
en ruido seco como tu nombre cayendo de mis labios
condenada a este fervor en el oleaje de las lágrimas
en esta furia en pedazos
en el crepitar del abismo
en la complicidad de tu rostro
en la tierra intacta
moviéndome hacia la luz en esta dulce danza
un siglo entre las bocas
quedándome en el centro de la vía láctea
en el límite de la sangre
abarcando la razón de las bestias
esfumándome para siempre esta noche.

Poema 214 ( -Compás de Espera-)

He bebido en el mismo vaso que la muerte

de rebozo con un látigo de lumbre entre las manos

invocando la perduración en cada instante

ocultada a Dios y su simiente.

Poema 38 ( de - Compás de Espera-)

Sembrar en cada cuerpo el desesperado intento de las alas

Poema 19 (de -Compás de Espera-)

El desvarío como una amenaza en el cuerpo
látigo del miedo
bufón del cielo en mi pira de fuego
un puñado manso de huesos para este huracán sin tiempo.

Poema 11 ( de -Compás de Espera-)

Alguien bajo el paladar
tras las puertas
en la noche que se desliza ciega
en el desorden de la sangre
alguien con la furia entre las manos
en la desgracia del temblor
alguien suplicando en silencio.

Poema 77 ( de -Compás de Espera- )

Acorralada
sin nombres para nombrarme
con las pupilas desbordadas de espejos.

Tempo

Que horadarme puedas interrogando la incauta identidad del fuego
que hender puedas mi carne con tu carne
irredento arderme en medio de los huesos
que ahogar mi aullido puedas con el piadoso tributo de tu sed
que en medio de mi puedas fundarte y tus poblaciones sean ángeles a la hora oscura de los ritos.

Poema 207 ( de -Compás de Espera-)

Apostillada entre los colmillos de la noche
en el secreto primordial
entre la espalda de la muerte
la corroída espina
el podrido hueso
las fauces bestias
en la urdimbre del tiempo y sus ornatos
contra las nocturnas plegarias estrellada.

Poema 79 ( de -Compás de Espera-)

El misterio se resiste en estos símbolos
en estas piedras despiadadas
un trazo profético plasma tu nombre impronunciable.

Poema 103 ( de -Compás d Espera-)

El ángel bajo tus párpados sonríe, hace una mueca y se diluye en tu incauta pupila.

In my Heart

Poema 66 ( de -Compás de Espera)

¿Y que si de ti nada quedara y de mi ni el sólo vértigo?

Poema 33 (de -Compás de Espera-)

La certeza de ser la que llora lágrimas adentro
un océano profundo
un infinito con los brazos abiertos
un no poder más con lo que hay.

Poema 220 (de -Compás de Espera-)

Abandonada a las tormentas del dolor
en la tensión de la promesa
apretando los dientes en la espera
oración tras oración un clamor a Dios
entre las fauces quejumbrosas de la bestia.

Poema 223 ( de -Compás de Espera-)

Una vestal ofrendada a los himnos del dolor
una cerúlea vestal sin coribante, ni galanura
rota y supliciada
farfullando la plegaria acorralada mía
cancerbera de la lumbre en las antípodas
en tropelía feroz tu carne corrompida
Consumida toda llama

¿como pudieras respirar enterrada y viva?

Poema 175 ( de -Compas de Espera-)

Caigo otra vez por la invisible grieta
por la secreta grieta
en silencio feroz
impune y desmesurada
caigo.

Poema 101 ( de -Compás de Espera-)

La cesación de tu nombre evoca mansamente las sombras
obsequia rostros tuyos
un canto furioso para mí
un paraíso olvidado
un gesto muerto temblando.

Poema 65 ( de -Compás de Espera-)

Un cimbronazo feroz en las entrañas
el murmullo de la vida fluyendo.

Poema 16 ( de -Compás de Espera-)

Destino de daga
de ventana derrumbada
destino de amor en sombras
de vientres ateridos
destino de pájaro en una región desolada.

Poema 202 (de -Compás de Espera-)

a Juan L. Ortiz

Escarba buscando la redención en las peticiones de la noche entre los colmillos del lobo.
descalza entre pedazos de vidrio la perseguida corre con las piernas en llamas
zozobrada, un halcón de fuego y el ardor de dios en las entrañas.

Poema 200 ( de -Compás de Espera-)

a Olga Orozco

Surcando la prieta noche con nuestras caperuzas de fuego,
torciendo los designios y los huesos en las heladas fiebres,
dos dríadas ofrendadas a las penitencias de la perduración,
a los patrimonios de la luz,
a los tormentos del silencio en este oficio de prestidigitador empecinado.

Poema 197 ( de -Compás de Espera-)

a mi Hijo

Estoy a puertas de la muerte
acúname en tu pecho.

Poema 70 (de -Compás de Espera-)

a una joven desconocida
En la bruma nocturna sobre el puente de madera gastada, asomada al balaustre puedo verla algunas veces agitar sus alas negrísimas, desbordados sus ojos verdes como tragando el mundo, un carbón encendido sobrevolando el agua, toda negra, toda ojos, un pájaro inmenso, debajo de las plumas la blanca carne doliente y también la sangre ardida, el vuelo un fuego, un océano negro hundiéndose despacio para siempre

Altri suoni

Vuelves mitigando las llagas, ardida por el alcohol de las lámparas que quema tu garganta
contra el cuerpo la lluvia punzando el febril cuchillo
me despierto sofocada por la sangre
uncida por las brasas
hemos desatado el universo algunas noches descifrando nombres en el recuento de la sangre
otros sonidos no de lluvia no de siesta derramada sobre el campo y mis plegarias
te veo recortada por las sombras de la catástrofe inminente
arrojada contra el silencio harta ya de tu intemperie
fija la mirada en el tiempo, huecos los párpados ya muertos
recostada contra el pasado a puertas nada más de la alegría
hemos dado ya todo el alimento pero aún así no hemos terminado con el hambre
no queda más entre nosotras y sin embargo hay más espera
te toca a ti avanzar a tientas en la hoguera, yo no quiero regresar.

Tempo

Que horadarme puedas interrogando la incauta identidad del fuego
que hender puedas mi carne con tu carne
irredento arderme en medio de los huesos
que ahogar mi aullido puedas con el piadoso tributo de tu sed
que en medio de mi puedas fundarte y tus poblaciones sean ángeles a la hora oscura de los ritos.

Poema 206 (de -Compás de Espera-)

La casa donde te desdoblas y te perciben sucumbida entre las sombras.
los muros donde empecinada te dibujan las manos de una niña con lágrima de fuego
la tiniebla donde te abismas y te concedes corazón de presa
el espejo donde atraviesas la muralla arrancada a las trampas de la muerte y donde no eres sino la otra de ti atormentada que persigues.

Juana Ciesler , la voz inmensa de nuestra poesía dice de "Compás de espera"

Sandra Pasquini en su libro Compás de espera- revela una poesía propia personal, para mí maravillosa/intacta la boca del ángel precipita el ruego/implacable en los márgenes del infierno/

Poesía inicial despojada y sin embargo profundam los que ya pasamos la juventud saludamos con respeto la dignidad de esta nueva poesía.

Quien es capaz de escribir este arduo texto de una línea /Una mujer pudriéndose/

merece nuestro agradecimiento y respeto.

Juana Ciesler

Buenos Aires, Noviembre 2007

Héctor Soto Barrón el filoso poeta mexicano dice:

Compás de Espera

La lectura es un ejercicio que transforma la contemplación en reflejo, y la mirada en palabra. Hay el anhelo correspondido de comulgar con el Otro: el que dice, el que es dicho, el que sin decir ni ser dicho está presente.

Por eso, la lectura siempre es una aproximación al origen de la Voz: lo que escucho es lo que empieza a ser, y lo que leo es lo que empieza a desprenderse del mundo.

La voz de Sandra Pasquini se afirma en mostrar lo doloroso del desprendimiento, tanto como en detener ese pronunciamiento. Su voz, por eso, no complace ni cierra interpretaciones, desgarra y abre el sentido de renombrar al mundo desde la lejanía.

Su geografía privilegia el abismo, la orilla, el filo, lo hondo y, en un sentido dramático, lo más hondo. Su pueblo prefiere antes que la carne o el resplandor de las miradas, el hueso y la ceguera, los nombres sin nadie a quien nombrar, las tumbas sin cuerpo a quién acunar.

Son los que se han ido a quienes se busca detener con la palabra dolorosa, y con ese detenerlos, se pretende re-amarlos, recuperarlos, devolverles el cuerpo y lo tangible añorado, pues nombrar es también convocar. Y Sandra Pasquini convoca con una tensión que provoca primero silencio, después ahogo, y después abandono: no hay en sus poemas el consuelo de la recuperación, ni siquiera de uno mismo.

La poesía de Sandra Pasquini se mueve sobre el distanciamiento: “La nada es lo que soy”. Y desde esta afirmación bordea caminos que no parten y que no llegan, que se entrecruzan en otras orillas aún más lejanas: las que no le pertenecen sino porque se sabe imprescindible: “Hijo,/es tu madre la que aúlla”. Y ¿de qué madre habla? ¿De ella misma? ¿De la lengua que recurre al aullido para darle nombre a las cosas que no sabemos nombrar? Habla de todas las madres, las que encuentran su cuerpo vacío e infértil, las que no tienen más susurros ni condescendencia ante el silencio, las madres que se fijan en el grito para reconocerse en este mundo también impronunciable.

La lejanía en la poesía de Sandra Pasquini no significa indiferencia, expresa la posibilidad de mirarse a sí misma despojada de un cuerpo y de un argumento, por eso se inclina a la oscura afición de recrear las heridas, los cortes, los tajos, las aberturas; por eso sus versos enamoran por la concisión, pues su origen evidente no está en la meditación, sino en la epifanía, es decir, en la manifestación, en la revelación de las cosas que permanecen debajo o detrás de lo aparentemente sólido.

Hay en la poesía de Sandra Pasquini una fiebre delatora: lo que ilumina en este regreso de sus incursiones al espacio de lo indecible, sin embargo, calcina la razón y endurece las formas: “mi propia lava es lo que queda”. La constancia de un ardiente río que captura lo que ha tenido nombre y su reflejo y no lo deja más porque es parte de su naturaleza.

En este poemario Sandra Pasquini logra quedarse fuera de ella, desgarrada, pero permanece dentro de quien la lee como una Voz que se busca para ser dicho, para ser detenido así sea en la calcinada fijeza de lo que no termina.

Héctor S. Barrón
México DF, Noviembre 2007

Poemas

Los Poemas publicados en este espacio son parte de mis libros "Otro sol" (2001 - Ed Sowilo) y "Compás de Espera" ( 2008- Ed UNR), el primero un libro trasnochado, descuartizado lentamente a lo largo de dos años, apareció allá por 2001 en una edición mínima de la que no he vuelto a ver ningún ejemplar, la segunda una tirada moderada por los críticos tiempos del poema, un libro que hace honor a su nombre, acompasado por una musiquita que hiere en la propuesta, con un vertiginoso pantano abriéndose bajo los pies que instiga la perduración en cada letra.

Sobre "Compás de espera" dijo la magistral poeta Valenciana Dolors Alberola:

Un compás afilado

Tremendo, el original es como una espada que nos saja los ojos. Sin dejar de ser una voz totalmente personal y propia, se pasean por sus páginas las sombras de otros magníficos poetas.

Alejandra Pizarnik, a la que también adoro, levita sobre los versos de Martirio, sin rozarlos, sin variar este delicadísimo malditismo que posee una fuerza atronadora capaz de demoler para volver a edificar. Porque más que un Compás de espera, este libro es un compás afilado en purísimo cuarzo que nos asaetea. Sus imágenes y metáforas convierten el propio dramatismo en fantásticas humaredas y hogueras luminosas. Ese padre que aparece entre los versos, como una fijación, o ese vientre en el que acontece tantísimo presagio, son de pronto unas alas luminosas que, sin dejar la negrura de sus élitros, inflaman el universo y nos lo muestran hermosamente delineado, perfecto, mágico.

Conforme voy avanzando por las páginas, me traga esa vorágine de un decir totalmente lúcido e inteligentísimo, de un saber desnudar la poesía de cárceles y métricas, para darle ese ritmo de la veracidad, de la alucinación, de la geometría precisa para unir los contrarios. Jamás decrece el tono, jamás nos precipita al cansancio; nos engulle, nos hace atravesar las líneas, sin detención, sabedores de una mayor sorpresa detrás de cada abismo, de un mayor elevarse después de cada hondonada, de cada disparo a muerte, de cada deseo de morir envueltos en tantísimo acierto.

Un poemario, en fin Compás de espera ante el que no esperamos para poder decir que todo él es hondísima poesía y su autora una mujer necesaria en las letras actuales. Un libro totalmente maduro y propio de una voz que hay que tener en cuenta.

Dolors Alberola
Jerez de la Frontera, noviembre, 2007